65 meses e 38 semanas

– O que você veio fazer aqui?, perguntou o médico da ultrassonografia

– Acho que estou com um cisto, respondi sem medo.

– … Olha o seu cisto, ali.

Meu cisto tinha menos de 15 cm, pesava pouco mais que um saquinho de presunto e levava o dedo na boca.

Como vou terminar a escola? E a faculdade? Como vou trabalhar? Contar para o meu pai?. Milhares de questionamentos sem respostas invadiram minha cabeça.

Não foi fácil, filho. Mas agora eu era mãe. Ouvi risadas pelos corredores da escola e quase nenhum apoio. A barriga crescia, o peso aumentava, a coluna doía. Não enjoei nenhuma vez. Não tive azia, desejos, estrias. Tive impaciência, ansiedade. Foram as 38 semanas mais rápidas de minha vida.

E quando chegou, com nome, sobrenome e apelido, era meu. Meu pelo resto da vida. Que sensação estranha.

Conheço você há muito tempo, pequeno. De estranho você não tem nada. Shhh, não precisa chorar. Vem cá, tem cama quentinha, cafuné e carinho. Tem Cartoon Network também. Tem Ben 10, carrinho da Hot Wheels, bola de “chutebol”, camiseta do São Paulo.

Como é bonito te olhar, filho. Seus olhos, nem azuis, como os meus, nem castanhos, como do seu pai. São profundos, sensíveis, tem tanta coisa para ainda me mostrar. Fiz papinha de maçã, tomei banho de xixi, ri de mim e de você. É, filho. Foi isso que você me ensinou: rir de mim. Da gente, da vida. Eu e você. Vovô e vovó.

O Pequeno Príncipe? Me ensina a escrever com letra de mão? Joga bola comigo? Faz pipoca com ingredientes secretos?

Eu choro, filho. Por medo, insegurança, pela sua grandeza. Não me canso de aprender com você.

Obrigada, neném. Sem você não sou.

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